Erste Abhandlung: Die Einladung (Kapitel 1–13) · Das Gastmahl

Wie der Philosoph am Anfang seiner Ersten Philosophie sagt, streben alle Menschen von Natur nach Wissen. Der Grund ist, dass jedes Ding, von einer Vorsehung seiner ersten Natur bewegt, zu seiner eigenen Vollkommenheit neigt; und da das Wissen die eigentliche Vollkommenheit unserer Seele ist, in der unser letztes Glück liegt, sind wir alle von Natur dem Verlangen danach unterworfen.

„Der Philosoph“ ist Aristoteles; die „Erste Philosophie“ ist seine Metaphysik*, die mit diesen Worten beginnt.*

Doch viele sind dieser edelsten Vollkommenheit beraubt, aus verschiedenen Ursachen, im Menschen und außerhalb von ihm. Im Innern: ein Mangel des Körpers, dessen Organe nicht gut beschaffen sind, etwas aufzunehmen; oder ein Laster der Seele, die bösen Lüsten folgt und so getäuscht wird, dass sie alle Dinge gering achtet. Außen: die Sorgen des häuslichen und bürgerlichen Lebens, die mit Recht den größeren Teil der Menschen beschäftigt halten, sodass sie nicht die Muße der Betrachtung haben können; oder der Ort, an dem ein Mensch geboren ist, fern von jeder Schule und gelehrten Gesellschaft. Sodass wenige übrig bleiben, die zum Besitz dessen gelangen können, was alle begehren; und unzählig sind die, die gehindert werden und immer nach dieser Speise hungernd leben.

O selig jene wenigen, die an dem Tisch sitzen, an dem das Brot der Engel gegessen wird! und elend die, die die Speise der Schafe teilen! Ich habe nicht an jenem seligen Tisch gesessen; doch der Weide der gemeinen Herde entflohen, sammle ich zu den Füßen derer, die dort sitzen, auf, was von ihnen herabfällt; und ich kenne das elende Leben derer, die ich hinter mir gelassen habe; und von Mitleid bewegt, ohne mich selbst zu vergessen, habe ich etwas für die Elenden zurückbehalten, das ich ihnen schon vor einiger Zeit vor Augen gezeigt und sie danach begieriger gemacht habe.

So will ich nun ein allgemeines Gastmahl bereiten aus dem, was ich ihnen gezeigt habe, und aus dem Brot, das zu solcher Speise nötig ist und ohne das sie von ihnen nicht gegessen werden könnte. Die Speise dieses Gastmahls wird auf vierzehn Arten aufgetragen werden — das heißt, vierzehn Kanzonen, von der Liebe und von der Tugend, die ohne dieses Brot einen gewissen Schatten der Dunkelheit hatten, sodass vielen ihre Schönheit gefälliger war als ihre Güte. Doch dieses Brot — dieser Kommentar — wird das Licht sein, das jede Farbe ihres Sinnes erscheinen lässt.

Zuerst muss ich mich gegen zwei Vorwürfe verteidigen. Der eine ist, dass es einem Menschen nicht ziemt, von sich selbst zu sprechen. Das ist wahr, außer aus zwei Gründen: wenn man sonst große Schande und Gefahr nicht vermeiden könnte, wie Boethius in seinem Trost von sich sprach, um sich in seiner Verbannung gegen dauernde Schande zu verteidigen; und wenn anderen auf dem Weg der Belehrung großer Nutzen daraus erwächst, wie es der heilige Augustinus in seinen Bekenntnissen tat. Beide Gründe bewegen mich. Ich fürchte die Schande, einer so großen Leidenschaft unterworfen gewesen zu sein, wie einer, der diese Kanzonen liest, glauben mag, dass sie mich beherrschte; und diese Schande hört auf, wenn ich zeige, dass nicht die Leidenschaft, sondern die Tugend die bewegende Ursache war. Und ich will ihren wahren Sinn zeigen, den manche nicht sehen können, wenn ich ihn nicht sage, weil er unter der Gestalt der Allegorie verborgen ist.

Und ich muss auch wegen meiner Verbannung sprechen:

Ach, hätte es dem Lenker des Weltalls gefallen, dass die Ursache meiner Entschuldigung nie gewesen wäre! Denn weder hätten andere gegen mich gesündigt, noch hätte ich ungerecht Schmerz gelitten — den Schmerz, sage ich, der Verbannung und der Armut. Da es den Bürgern der schönsten und berühmtesten Tochter Roms, Florenz, gefallen hat, mich aus ihrem süßen Schoß zu werfen — in dem ich geboren und bis zum Gipfel meines Lebens genährt wurde und in dem ich mit ihrer gütigen Erlaubnis von ganzem Herzen meinen müden Geist ausruhen und die mir gegebene Zeit beenden möchte —, bin ich durch fast alle Gegenden, bis zu denen diese Sprache reicht, als Pilger, fast als Bettler gegangen und habe gegen meinen Willen die Wunde des Schicksals gezeigt, die oft ungerecht dem Verwundeten zur Last gelegt wird. Wahrlich, ich bin ein Schiff ohne Segel und ohne Steuer gewesen, zu verschiedenen Häfen und Buchten und Ufern getragen vom dürren Wind, der aus schmerzlicher Armut weht; und ich bin vor den Augen vieler erschienen, die mich sich vielleicht durch irgendein Gerücht in einer anderen Gestalt vorgestellt hatten; in deren Augen nicht nur meine Person gering wurde, sondern jedes meiner Werke, getane und zu tuende, weniger galt.

So muss ich meinem Werk ein wenig mehr Gewicht geben, damit es mehr Ansehen habe — und darum schreibe ich diesen Kommentar in einem gewichtigeren Stil.

Der andere Vorwurf ist, dass ich meinen Kommentar in der gemeinen italienischen Sprache geschrieben habe und nicht auf Lateinisch, der Sprache der Gelehrsamkeit. Ich habe drei Gründe. Erstens aus Angemessenheit: Die Kanzonen sind auf Italienisch, und ein Diener soll zu seinem Herrn passen; ein lateinischer Kommentar wäre ein Herr, nicht ein Diener italienischer Gedichte. Zweitens aus Großzügigkeit: Ein lateinischer Kommentar würde nur den wenigen Gelehrten nützen — und von diesen studieren viele Gelehrte unserer Tage nicht um der Weisheit willen, sondern um Geld und Ämter; ein italienischer aber wird den vielen dienen: den Fürsten, Baronen, Rittern und vielen anderen edlen Leuten, nicht nur Männern, sondern Frauen, die diese Sprache haben und nicht das Lateinische. Drittens aus der natürlichen Liebe zu meiner eigenen Sprache: Ich liebe sie, weil sie mir am nächsten ist und am meisten mit mir vereint; weil sie meine Eltern zusammenbrachte, die sie sprachen; weil sie der Weg war, auf dem ich zuerst ins Wissen eintrat, denn durch sie lernte ich das Lateinische. Sie ist meine Wohltäterin gewesen; und ich will ihre Vorzüglichkeit zeigen, die im Reim von den Zierden des Reims und des Verses verborgen wird, die aber in der Prosa in ihrer eigenen Schönheit erscheinen wird, schlicht und ungeschmückt.

Und so wird dieser Kommentar wie ein Gerstenbrot sein, von dem Tausende satt werden und von dem mir noch Körbe voll übrig bleiben. „Dies wird das neue Licht sein, die neue Sonne, die aufgehen wird, wo die alte untergeht, und denen Licht geben wird, die in Finsternis und Schatten sind wegen der alten Sonne, die für sie nicht scheint.“

Die „alte Sonne“ ist das Lateinische; die „neue Sonne“ ist die italienische Volkssprache, von der Dante voraussieht, dass sie es als Sprache des Denkens ablösen wird.