Der Sohn (Gesänge 1–3)

Sing mir, Muse, von jenem Mann der vielen Wege, der weit umherirrte, nachdem er die heilige Burg von Troja zerstört hatte. Er sah die Städte vieler Völker und lernte ihre Art zu denken kennen, und auf dem Meer litt er viel Kummer in seinem Herzen, als er um sein eigenes Leben rang und um die Heimkehr seiner Gefährten. Doch retten konnte er sie nicht, so sehr er es wollte; sie gingen an ihrem eigenen Frevel zugrunde, die Toren, denn sie aßen die Rinder des Sonnengottes, und der Sonnengott nahm ihnen den Tag der Heimkehr. Davon, Göttin, Tochter des Zeus, beginne, wo du willst, und erzähle auch uns.

Alle anderen nun, so viele dem jähen Verderben entronnen waren, waren daheim, sicher vor Krieg und Meer. Ihn allein aber, der sich nach der Heimkehr und nach seiner Frau sehnte, hielt die hehre Nymphe Kalypso, die strahlende unter den Göttinnen, in ihren gewölbten Grotten zurück, voller Verlangen, dass er ihr Gatte werde. Und als das Jahr herankam, in dem die Götter ihm den Faden gesponnen hatten, nach Hause zu kehren, nach Ithaka, war er selbst dann nicht frei von Prüfungen, nicht einmal unter den Seinen. Alle Götter hatten Mitleid mit ihm, nur Poseidon nicht, der unablässig dem göttlichen Odysseus zürnte, bis er sein eigenes Land erreichte.

Poseidon aber war zu den fernen Aithiopen gegangen, den äußersten der Menschen, um eine Hekatombe von Stieren und Widdern zu empfangen; und die anderen Götter waren in den Hallen des olympischen Zeus versammelt. Zeus sprach als Erster unter ihnen, denn er dachte an Aigisthos, den Orestes getötet hatte: „Seht doch, wie die Sterblichen den Göttern die Schuld geben! Von uns, sagen sie, komme ihr Unheil, und dabei leiden sie selbst, durch ihre eigene Torheit, über ihr Teil hinaus.“

Da antwortete ihm die helläugige Athene: „Vater, mein Herz zerreißt um den klugen Odysseus, den Unglückseligen, der fern von seinen Freunden leidet, auf einer meerumflossenen Insel, dem Nabel des Meeres, wo eine Göttin ihn festhält und mit sanften Worten betört, damit er Ithaka vergisst. Er aber sehnt sich, auch nur den Rauch aufsteigen zu sehen von seinem eigenen Land, und wünscht sich zu sterben.“ Und Zeus, der Wolkensammler, stimmte zu, dass Odysseus heimkehren solle. Hermes sollte zu Kalypso gehen; und Athene selbst wollte nach Ithaka, um seinen Sohn aufzurütteln.

Sie band sich die schönen Sandalen unter die Füße, unsterbliche, goldene, die sie über das Meer und die grenzenlose Erde trugen mit dem Hauch des Windes, und schwang sich von den Gipfeln des Olymps hinab. Sie stand in Ithaka, am Tor des Palastes des Odysseus, in der Gestalt eines Fremden, des Mentes, des Herrn der Taphier, eine eherne Lanze in der Hand.

Dort fand sie die übermütigen Freier. Sie vergnügten sich vor den Türen mit dem Brettspiel und saßen auf den Häuten der Rinder, die sie selbst geschlachtet hatten, während Herolde und Knappen Wein und Wasser in Krügen mischten, die Tische mit löchrigen Schwämmen abwischten und Fleisch in großen Stücken zerteilten. Prinz Telemachos sah die Göttin als Erster, denn er saß unter den Freiern, traurig im Herzen, und malte sich seinen edlen Vater aus, wie er von irgendwoher käme und die Freier durch das Haus zerstreute und seine Ehre zurückgewönne und über das Seine herrschte. Er ging geradewegs zum Tor, beschämt, dass ein Fremder lange an der Tür stehen sollte, nahm die Hand des Fremden und hieß ihn willkommen.

Als sie gegessen hatten, fragte ihn die Göttin, wer diese Schmausenden seien. Und Telemachos erzählte es ihr: Es seien die Fürsten von Ithaka und den Inseln ringsum, mehr als hundert, die um seine Mutter Penelope freiten und sein Haus verzehrten, seine Schafe und Rinder schlachteten, während seine Mutter die verhasste Ehe weder zurückwies noch es über sich brachte, ihr ein Ende zu machen. Athene, in der Gestalt des Mentes, sagte ihm, sein Vater sei nicht tot, sondern werde irgendwo auf einer meerumflossenen Insel von harten, wilden Männern gefangen gehalten; und sie riet ihm: Ruf die Achaier zur Versammlung; befiehl den Freiern, sich in ihre Häuser zu zerstreuen; dann rüste ein Schiff mit zwanzig Ruderern aus und zieh, um Kunde von deinem Vater zu erfragen, nach Pylos, zum göttlichen Nestor, und nach Sparta, zum blonden Menelaos. „Es ist Zeit, die Kindereien abzulegen; ein Kind bist du nicht mehr.“ So sprach die Göttin und war fort, davonfliegend wie ein Vogel; und er erkannte in seinem Herzen, dass es ein Gott gewesen war.

In der Halle sang der berühmte Sänger Phemios den Freiern, die schweigend dasaßen und lauschten; er sang von der bitteren Heimkehr der Achaier von Troja. Und aus ihrem Obergemach hörte die kluge Penelope seinen gottbegeisterten Gesang, kam die hohe Treppe herab, mit zwei ihrer Mägde, trat an eine Säule der Halle, hielt sich den glänzenden Schleier vor die Wangen, weinte und sprach: „Phemios, du kennst viele andere Lieder, die Sterblichen zu bezaubern; sing eines von denen und lass ab von diesem traurigen Gesang, der mir immer das Herz zermürbt, denn unvergesslicher Schmerz ist über mich gekommen wie über keine andere Frau, in der Sehnsucht nach meinem Mann.“

Doch der kluge Telemachos antwortete ihr: „Mutter, warum missgönnst du dem treuen Sänger das Recht, Freude zu bereiten, wie sein Herz ihn treibt? Nicht die Sänger tragen die Schuld, sondern Zeus. Die Menschen preisen immer das neueste Lied am meisten. Geh in dein Gemach und kümmere dich um deine eigene Arbeit, um Webstuhl und Spindel; das Reden ist Sache der Männer, und meine vor allem; denn mein ist die Macht in diesem Haus.“ Da staunte sie und ging zurück in ihr Gemach und nahm sich die klugen Worte ihres Sohnes zu Herzen. Und die Freier bissen sich auf die Lippen und wunderten sich über Telemachos, dass er so kühn sprach.

Im Morgengrauen, als die rosenfingrige Eos erschien, berief der Sohn des Odysseus die Versammlung, sprach und warf am Ende seinen Stab zu Boden und brach in Tränen aus; und Mitleid ergriff das ganze Volk. Doch Antinoos antwortete ihm, der dreisteste der Freier. „Nicht die Freier tragen die Schuld, sondern deine eigene Mutter, die listig ist über alle Frauen. Drei Jahre schon, und das vierte naht, betrügt sie uns. Sie stellte in ihren Hallen einen großen Webstuhl auf und begann ein Gewand zu weben und sagte zu uns: ‚Ihr jungen Männer, meine Freier, da der göttliche Odysseus tot ist, wartet, so sehr ihr auf meine Hochzeit drängt, bis ich dieses Gewand vollendet habe, ein Leichentuch für den Helden Laertes, für die Zeit, da das tödliche Schicksal ihn niederstreckt, damit keine der Frauen im Land mich tadelt, wenn er ohne Leichentuch daliegt, der doch große Güter gewonnen hat.‘ So sprach sie, und unser stolzes Herz willigte ein. Und bei Tag wob sie an dem großen Webstuhl, bei Nacht aber trennte sie es wieder auf, mit Fackeln neben sich. So täuschte sie uns drei Jahre lang; doch als das vierte Jahr kam, sagte es uns eine ihrer Frauen, die es genau wusste, und wir ertappten sie, wie sie das prächtige Gewebe auftrennte.“

Zeus sandte zwei Adler vom Berggipfel herab. Sie stießen über die Mitte der Versammlung nieder, kreisten und schlugen mit den Flügeln, zerfleischten einander Wangen und Hälse mit den Krallen und schossen nach rechts davon. Und der alte Halitherses, der die Bedeutung der Vögel besser kannte als jeder Mann seiner Zeit, verkündete, Odysseus sei nahe und säe Tod und Verderben für die Freier. Sie aber lachten ihn aus.

So ging Telemachos heimlich zum Strand, und Athene, nun in der Gestalt des Mentor, des alten Freundes seines Vaters, verschaffte ihm ein schnelles Schiff und eine Mannschaft. Nur die alte Amme Eurykleia wusste von seiner Abreise, und er ließ sie schwören, seiner Mutter nichts zu sagen. Und die helläugige Athene sandte ihnen einen günstigen Wind, einen frischen Westwind, der über das weinfarbene Meer sang, und die ganze Nacht hindurch und bis in den Morgen pflügte das Schiff seinen Weg.

Bei Sonnenaufgang kamen sie zum sandigen Pylos, der wohlgebauten Stadt des Neleus. Am Strand opferte das Volk dem dunkelgelockten Erderschütterer Poseidon schwarze Stiere. Der alte Nestor, der gerenische Rossebändiger, empfing sie freundlich; doch von Odysseus wusste er nichts. Stattdessen erzählte er ihnen von der bitteren Heimkehr der Achaier und von Agamemnon, der an seinem eigenen Herd ermordet wurde, von Aigisthos und seiner treulosen Frau, und wie Orestes ihn rächte. „So sei auch du, mein Freund, denn ich sehe, du bist groß und schön, tapfer, damit noch ungeborene Menschen Gutes von dir sagen.“ Als das Mahl vorüber war, ging Athene davon in der Gestalt eines Seeadlers, und Staunen ergriff alle, die es sahen; und der alte Mann nahm Telemachos bei der Hand und sprach: „Mein Freund, ich glaube nicht, dass du ein Feigling oder Schwächling wirst, wenn die Götter dich so jung schon begleiten.“ Und er gab ihm einen Wagen und seinen eigenen Sohn Peisistratos als Gefährten, um weiter nach Sparta zu fahren.

(Ende von Teil 1 — weiter in Teil 2: Sparta und Ogygia)