Die Rückkehr des Königs (Gesänge 22–24)

Da warf der listenreiche Odysseus seine Lumpen ab und sprang mit dem Bogen und dem Köcher voller Pfeile auf die große Schwelle, schüttete die schnellen Pfeile vor seine Füße und sprach zu den Freiern: „Dieser entscheidende Wettkampf ist vorüber. Nun will ich auf ein anderes Ziel schießen, das noch kein Mann getroffen hat, wenn ich es vermag und Apollon mir Ruhm gewährt.“

Er zielte mit einem bitteren Pfeil auf Antinoos. Antinoos hob gerade einen schönen zweihenkligen goldenen Becher, um den Wein zu trinken; an den Tod dachte er nicht. Wer würde glauben, dass ein einzelner Mann unter vielen, wie stark er auch sei, bösen Tod und schwarzes Verhängnis über ihn bringen würde? Odysseus traf ihn in die Kehle, und die Spitze fuhr glatt durch den weichen Hals. Er sank zur Seite, der Becher fiel ihm aus der Hand, und ein dicker Blutstrahl schoss ihm aus der Nase; er stieß den Tisch mit dem Fuß fort, und die Speisen ergossen sich auf den Boden.

Die Freier sprangen in Aufruhr auf und blickten rings an den wohlgebauten Wänden umher; doch da war kein Schild und kein starker Speer zu greifen. Sie glaubten, er habe den Mann aus Versehen getötet. Sie sahen nicht, die Toren, dass die Schlingen des Verderbens schon über jedem von ihnen befestigt waren. Da sah Odysseus sie finster unter den Brauen an und sprach: „Ihr Hunde, ihr dachtet, ich würde nie aus dem Land der Trojaner heimkehren, und so habt ihr mein Haus verwüstet und meine Frauen gezwungen, mit euch zu schlafen, und habt, während ich noch lebte, um meine Frau gefreit, ohne die Götter zu fürchten, die den weiten Himmel bewohnen, noch irgendeine künftige Rache der Menschen. Nun sind die Schlingen des Verderbens über jedem von euch befestigt.“

Bleiche Furcht ergriff sie alle. Nur Eurymachos antwortete: „Wenn du wirklich Odysseus von Ithaka bist, heimgekehrt, so ist gerecht, was du sagst. Doch der Schuldige ist schon tot, Antinoos; er hat dies vorangetrieben, nicht so sehr aus Verlangen nach der Hochzeit als aus Verlangen, König von Ithaka zu sein. Schone dein Volk; wir wollen dir alles zurückzahlen, was wir gegessen und getrunken haben, jeder von uns den Wert von zwanzig Rindern, in Erz und Gold.“ Doch Odysseus sprach: „Eurymachos, selbst wenn ihr mir das ganze Gut eurer Väter gäbet, alles, was ihr jetzt habt, und alles, was ihr dazutun könntet, ließe ich meine Hände nicht vom Töten ab, bis die Freier für all ihren Frevel bezahlt haben.“

Eurymachos zog sein scharfes Schwert und sprang mit einem schrecklichen Schrei auf ihn los, und Odysseus schoss ihn in die Brust, neben der Warze, und er fiel. Amphinomos stürzte mit gezücktem Schwert auf Odysseus zu, doch Telemachos traf ihn von hinten mit seinem ehernen Speer zwischen die Schultern und trieb ihn ihm durch die Brust. Dann lief Telemachos in die Kammer und brachte Schilde und Speere und Helme für seinen Vater, für sich, den Sauhirten und den Rinderhirten; und die vier standen auf der Schwelle, gegen viele.

Doch Melanthios, der Ziegenhirt, kletterte durch die Rauchluken hinauf in die Kammer und holte zwölf Schilde und ebenso viele Speere und Helme für die Freier herab; und Odysseus wankten Knie und Herz, als er sie sich rüsten sah. Als Melanthios ein zweites Mal hinaufstieg, fingen ihn der Sauhirt und der Rinderhirt, banden ihm Hände und Füße auf den Rücken und zogen ihn an einem gedrehten Seil zu den Dachbalken empor, damit er dort leide.

Da trat Athene zu ihnen, in der Gestalt des Mentor, an Gestalt und Stimme; und sie stachelte Odysseus mit zornigen Worten an und flog dann hinauf zum verrußten Dachbalken und setzte sich dort wie eine Schwalbe, um zuzuschauen. Sechsmal schleuderten die Freier zugleich ihre Speere, und sechsmal ließ Athene sie fehlgehen. Dann hob Athene vom Dach herab ihre männermordende Aigis, und der Sinn der Freier geriet in Panik, und sie flohen durch die Halle wie eine Rinderherde, die die stechende Bremse im Frühling, wenn die Tage lang sind, anfällt und vor sich hertreibt.

Als es vorüber war, durchsuchte Odysseus das ganze Haus, ob noch ein Mann lebe und sich verstecke; doch er sah sie alle aufgehäuft in Blut und Staub, wie Fische, die die Fischer mit einem vielmaschigen Netz aus dem grauen Meer an das geschwungene Ufer gezogen haben, und sie liegen alle aufgehäuft im Sand und sehnen sich nach den Wellen des Meeres, und die glühende Sonne nimmt ihnen das Leben.

Phemios, der Sänger, der den Freiern unter Zwang gesungen hatte, umfasste seine Knie: „Ich bin ein Sänger, der für Götter und Menschen singt; ich habe mich selbst gelehrt, und ein Gott hat mir allerlei Lieder ins Herz gepflanzt. Töte mich nicht.“ Und Telemachos sprach für ihn und für den Herold Medon, der für ihn gesorgt hatte, als er ein Kind war; und Odysseus verschonte sie beide.

Die alte Eurykleia, die die Leichen und das Blut sah, begann einen Jubelschrei anzustimmen. Doch Odysseus hielt sie zurück: „Freu dich in deinem Herzen, Alte, doch bleib still und schrei nicht laut. Es ist frevelhaft, über erschlagenen Männern zu prahlen. Diese hat das Schicksal der Götter vernichtet und ihre eigenen bösen Taten.“

Dann mussten die zwölf Mägde, die das Haus geschändet hatten, die Leichen hinaustragen und Tische und Stühle mit Wasser und Schwämmen abwaschen; und als sie das Haus gereinigt hatten, führte Telemachos sie hinaus in den Hof und hängte sie nebeneinander auf; und sie zappelten eine kleine Weile mit den Füßen, doch nicht lange. Und Melanthios wurde hinausgeführt, verstümmelt und getötet. Dann reinigte Odysseus das Haus mit Feuer und Schwefel.

Eurykleia lief hinauf zu Penelope und lachte laut: „Wach auf, Penelope, liebes Kind! Odysseus ist heimgekehrt und hat die übermütigen Freier getötet!“ Doch Penelope wollte ihr nicht glauben. Sie kam herab und setzte sich ihm gegenüber in den Feuerschein, an die andere Wand; und er saß an einer hohen Säule, den Blick gesenkt, und wartete, ob seine edle Frau etwas zu ihm sagen würde, wenn sie ihn sah. Lange saß sie schweigend da, und Staunen erfüllte ihr Herz; bald sah sie ihm voll ins Gesicht, bald erkannte sie ihn nicht in den elenden Lumpen, die er trug. Telemachos tadelte sie: „Mutter, grausame Mutter mit dem unbeugsamen Herzen! Warum hältst du dich fern von meinem Vater?“ Und sie sprach: „Mein Kind, mein Herz ist voller Staunen in mir. Wenn dies wirklich Odysseus ist, heimgekehrt, so werden wir beide einander gewiss erkennen; denn wir haben Zeichen, die nur wir beide kennen, vor anderen verborgen.“

Da stellte sie ihren Mann auf die Probe. „Eurykleia, richte ihm das feste Bett her, draußen vor dem wohlgebauten Brautgemach, das Bett, das er selbst gebaut hat. Stell es ihm dort hinaus und lege Decken darauf.“

Und Odysseus sprach zornig zu seiner treuherzigen Frau: „Frau, das ist ein schmerzliches Wort, das du gesprochen hast. Wer hat mein Bett anderswohin gestellt? Das wäre schwer für einen sterblichen Mann, selbst für einen sehr geschickten, es sei denn, ein Gott käme und rückte es weg. Ein großes Zeichen war in dieses Bett gebaut, und ich habe es selbst gemacht, kein anderer. Ein langblättriger Ölbaum wuchs im Hof, dick wie eine Säule. Um ihn herum baute ich mein Schlafgemach aus dicht gefügten Steinen und deckte es gut und setzte gefügte Türen ein; dann hieb ich die belaubten Äste des Ölbaums ab und behaute den Stamm von der Wurzel an und glättete ihn mit dem Erz und machte ihn zum Bettpfosten, und von ihm aus baute ich das Bett und legte es mit Gold und Silber und Elfenbein ein und spannte einen Riemen aus Rindsleder darüber, leuchtend von Purpur. Das ist das Zeichen. Und ich weiß nicht, Frau, ob das Bett noch steht oder ob jemand den Ölbaum am Grund abgehauen und es fortgerückt hat.“

Bei seinen Worten lösten sich ihr Knie und Herz, als sie die sicheren Zeichen erkannte, die Odysseus ihr nannte. Sie brach in Tränen aus und lief geradewegs zu ihm und schlang die Arme um seinen Hals und küsste sein Haupt: „Zürne mir nicht, Odysseus. Die Götter gaben uns Kummer, sie missgönnten es uns, beisammenzubleiben und unsere Jugend zu genießen und an die Schwelle des Alters zu gelangen. Die ganze Zeit fürchtete mein Herz, es könnte ein Mann kommen und mich mit Worten betrügen.“ Und er weinte und hielt seine liebe, treue Frau. So willkommen, wie das Land den Schwimmern ist, deren gutes Schiff Poseidon auf dem Meer zerschmettert hat, wenn wenige dem grauen Meer entkommen und an Land schwimmen, die Haut dick verkrustet vom Salz, und froh den Fuß aufs Land setzen, dem Unheil entronnen: so willkommen war ihr der Gatte, als sie ihn ansah, und sie konnte ihn nicht aus ihren weißen Armen lassen. Und die rosenfingrige Eos wäre über ihrem Weinen aufgegangen, hätte die helläugige Athene nicht etwas anderes ersonnen: Sie hielt die lange Nacht am Rand der Welt zurück und ließ die goldthronende Eos am Strom des Okeanos warten.

Hermes führte die Seelen der Freier hinab, schwirrend wie Fledermäuse, zur Asphodeloswiese, wo die Seele Agamemnons ihre Geschichte hörte und ausrief: „Glücklicher Sohn des Laertes, listenreicher Odysseus, wahrlich, du hast eine Frau von großer Tugend gewonnen. Wie gut war der Sinn der untadeligen Penelope, der Tochter des Ikarios, wie treu gedachte sie des Odysseus, ihres angetrauten Mannes! Der Ruhm ihrer Tugend wird niemals sterben.“

Odysseus ging hinaus zum wohlbestellten Hof des Laertes und fand seinen Vater allein im Obstgarten, wie er um eine Pflanze grub, in einem schmutzigen, geflickten Gewand, mit ledernen Gamaschen um die Schienbeine gegen das Zerkratzen und Handschuhen gegen die Dornen und einer Kappe aus Ziegenfell auf dem Kopf, und seinen Kummer nährte. Als der geduldige Odysseus ihn sah, vom Alter gezeichnet und mit großem Leid im Herzen, stellte er sich unter einen hohen Birnbaum und weinte. Selbst da noch prüfte er ihn aus Gewohnheit mit einer Geschichte und sagte, er sei ein Fremder, der einst vor langer Zeit Odysseus bewirtet habe; und eine schwarze Wolke des Schmerzes umhüllte den alten Mann, und er nahm den dunklen Staub mit beiden Händen und streute ihn sich stöhnend über das graue Haupt. Da regte sich Odysseus’ Herz, und ein scharfer Schmerz fuhr ihm durch die Nase, und er sprang zu ihm und küsste ihn: „Vater, ich bin es, nach dem du fragst, heimgekehrt im zwanzigsten Jahr.“ Laertes verlangte ein Zeichen; und er zeigte ihm die Narbe vom Eber und nannte dann die Bäume im Obstgarten, die sein Vater ihm geschenkt hatte, als er ein Kind war und ihm durch den Garten folgte und nach dem Namen eines jeden fragte: dreizehn Birnbäume, zehn Apfelbäume, vierzig Feigenbäume und fünfzig Reihen Reben. Und dem alten Mann versagten Knie und Herz, und er schlang die Arme um seinen lieben Sohn und sank ohnmächtig hin; und Odysseus hielt ihn.

Doch das Gerücht lief schnell durch die Stadt und erzählte vom Tod der Freier; und die Familien trugen ihre Toten fort und versammelten sich. Eupeithes, der Vater des Antinoos, stand auf, mit unerträglichem Schmerz im Herzen um seinen Sohn, und drängte sie, Rache zu nehmen. Und sie rüsteten sich und zogen los. Drei Geschlechter standen zusammen: Laertes, sein Sohn und sein Enkel, und der alte Mann jubelte: „Was für ein Tag ist das für mich, ihr lieben Götter! Mein Sohn und der Sohn meines Sohnes wetteifern um die Tapferkeit.“ Und Athene, die neben ihm stand, hauchte ihm große Kraft ein, und er betete und schwang seinen langen Speer und warf ihn und traf Eupeithes durch den ehernen Wangenschutz seines Helms; und er fiel dröhnend nieder, und seine Rüstung klirrte um ihn.

Und nun hätten Odysseus und sein Sohn sie alle vernichtet, hätte nicht Athene, die Tochter des aigishaltenden Zeus, mit gewaltiger Stimme gerufen und das ganze Volk zurückgehalten: „Haltet ein, ihr Männer von Ithaka, vom leidvollen Krieg, und trennt euch sogleich, ohne Blutvergießen!“ Und bleiche Furcht ergriff sie, und die Waffen flogen ihnen aus den Händen und fielen zu Boden, und sie flohen zur Stadt. Da schleuderte der Sohn des Kronos einen rauchenden Blitz, und er fiel vor der helläugigen Tochter des mächtigen Vaters nieder. Und Athene sprach zu Odysseus: „Sohn des Laertes, von Zeus entsprossen, listenreicher Odysseus, halt ein und beende den Streit des alles gleichmachenden Krieges, damit Zeus dir nicht zürnt.“ So sprach sie, und er gehorchte und freute sich im Herzen. Und Pallas Athene, die Tochter des aigishaltenden Zeus, in der Gestalt des Mentor an Gestalt und Stimme, stiftete zwischen beiden Seiten einen Friedensbund für alle kommende Zeit.

(Ende der Reihe — Odyssee)