Teil 7: Die Narbe und der Bogen (Gesänge 19–21) · Odyssee

Der göttliche Odysseus blieb in der Halle zurück und plante mit Athene den Tod der Freier. „Telemachos“, sagte er, „wir müssen die Kriegswaffen hineintragen, alle.“ So trugen sie die Helme und die gebuckelten Schilde und die spitzen Speere hinein, und Pallas Athene ging ihnen mit einer goldenen Lampe voran und schuf ein schönes Licht. „Vater“, sagte Telemachos, „das ist ein großes Wunder: Die Wände der Halle und die Balken aus Tannenholz und die Säulen glühen wie von loderndem Feuer.“ „Still“, sagte sein Vater; „so ist die Art der Götter, die den Olymp bewohnen.“

Dann kam die kluge Penelope aus ihrem Gemach herab, gleich Artemis oder der goldenen Aphrodite, setzte sich am Feuer auf ihren eingelegten Stuhl und sprach zu dem Fremden. „Fremder, zuerst will ich dich dies fragen: Wer bist du, und woher?“ Und er antwortete: „Herrin, kein Sterblicher auf der grenzenlosen Erde könnte dich tadeln; dein Ruhm reicht bis zum weiten Himmel. Doch frag nicht nach meinem Geschlecht und meinem Land, damit du mein Herz nicht mit Kummer erfüllst.“ Da erzählte sie ihm von ihrem eigenen Kummer: von dem Leichentuch, das sie für Laertes gewoben hatte, und wie ihre Mägde sie nach drei Jahren verrieten; und von ihrem Sohn, nun erwachsen, der zornig war über die Freier, die sein Haus verzehrten.

Da erzählte er ihr eine Geschichte: Er sei Aithon, ein Kreter, der Bruder des Idomeneus, und einst habe er Odysseus in seinem Haus bewirtet, als der Wind ihn auf dem Weg nach Troja nach Kreta verschlagen hatte. Während er sprach, ließ er viele Unwahrheiten wie Wahrheit erscheinen; und als sie zuhörte, flossen ihre Tränen, und ihr Antlitz schmolz, wie der Schnee auf den hohen Bergen schmilzt, wenn der Ostwind ihn taut, nachdem der Westwind ihn aufgehäuft hat, und die Flüsse steigen, während er schmilzt; so schmolzen ihre schönen Wangen, als sie um ihren Mann weinte, der neben ihr saß. Und Odysseus hatte in seinem Herzen Mitleid mit seiner weinenden Frau, doch seine Augen standen starr wie Horn oder Eisen zwischen den Lidern, und mit List verbarg er seine Tränen.

Sie stellte ihn auf die Probe: „Welche Kleider trug er?“ Und er beschrieb genau den purpurnen Wollmantel, doppelt gelegt, mit einer goldenen Spange mit zwei Haken, auf der ein Hund ein geflecktes Rehkitz zwischen den Vorderpfoten hielt; und das glänzende Gewand, wie die Haut einer getrockneten Zwiebel. Sie weinte noch mehr, als sie die Zeichen erkannte, denn sie selbst hatte ihm diese Kleider gegeben. „Er wird kommen“, sagte der Fremde; „noch in diesem Monat wird er kommen.“ Doch sie konnte es nicht glauben.

Sie rief die alte Amme Eurykleia, um dem Fremden die Füße zu waschen. Und als die alte Frau das glänzende Becken nahm und kaltes Wasser hineingoss und dann warmes, wandte sich Odysseus dem Dunkel zu, denn plötzlich fürchtete er, sie werde die Narbe erkennen, wenn sie ihn berührte.

Diese Narbe hatte er vor langer Zeit empfangen, als er zum Parnass ging, um Autolykos zu besuchen, den edlen Vater seiner Mutter, der alle Menschen an Diebeskunst und an Schwüren übertraf. Autolykos war es gewesen, der ihm seinen Namen gegeben hatte; denn als er bei der Geburt des Sohnes seiner Tochter nach Ithaka kam und Eurykleia ihm das Kind auf die Knie legte, sprach er: „Da ich hierhergekommen bin, voller Groll gegen viele Männer und Frauen auf der fruchtbaren Erde, so sei sein Name Odysseus, der Mann des Grolls.“ Als der Junge erwachsen war, ging er zum Parnass und jagte mit seinen Onkeln an den bewaldeten Hängen des Berges; und ein gewaltiger Eber, der in einem dichten Lager lag, sprang mit funkelnden Augen auf ihn los. Odysseus stürmte als Erster auf ihn zu, mit seinem langen Speer, begierig zuzustoßen; doch der Eber war schneller und traf ihn oberhalb des Knies und riss ihm mit dem Hauer viel Fleisch heraus, ohne jedoch den Knochen zu erreichen; und Odysseus traf ihn an der rechten Schulter, und der glänzende Speer fuhr ganz hindurch, und er fiel schreiend in den Staub. Seine Onkel verbanden die Wunde geschickt und stillten das schwarze Blut mit einem Zauberspruch.

Diese Narbe ertastete die alte Frau mit den flachen Händen und erkannte sie bei der Berührung und ließ seinen Fuß fallen. Sein Bein sank ins Becken; das Erz klirrte und kippte, und das Wasser ergoss sich auf den Boden. Freude und Schmerz ergriffen zugleich ihr Herz; ihre Augen füllten sich mit Tränen, und ihre kräftige Stimme erstickte. Sie berührte sein Kinn und sprach: „Gewiss bist du Odysseus, liebes Kind, und ich erkannte dich nicht, bevor ich meinen Herrn ganz betastet hatte.“ Doch Odysseus packte sie mit der rechten Hand an der Kehle und zog sie mit der linken an sich: „Amme, willst du mich verderben? Schweig, damit niemand sonst im Haus es erfährt. Wenn du redest, werde ich dich nicht schonen, obwohl du meine Amme bist, wenn ich die anderen Frauen töte.“ Und Penelope bemerkte nichts, denn Athene hatte ihren Sinn abgelenkt.

Dann erzählte Penelope dem Fremden einen Traum. „Ich habe zwanzig Gänse im Haus, die aus dem Wasser kommen und Weizen fressen, und ich sehe ihnen gern zu. Und in meinem Traum kam ein großer Adler mit krummem Schnabel vom Berg und brach ihnen allen den Hals und tötete sie, und sie lagen aufgehäuft in der Halle; und ich weinte und klagte. Dann kam der Adler zurück und setzte sich auf einen vorspringenden Balken und sprach mit menschlicher Stimme: ‚Fasse Mut, Tochter des berühmten Ikarios. Die Gänse sind die Freier, und ich, der vorhin ein Adler war, bin nun dein Gatte, heimgekehrt.‘“ „Herrin“, sagte Odysseus, „anders lässt sich dieser Traum nicht deuten.“ Sie aber antwortete: „Fremder, Träume sind schwer zu deuten, und nicht alle gehen in Erfüllung. Zwei Tore gibt es für die flüchtigen Träume: Das eine ist aus Horn, das andere aus Elfenbein. Die durch das gesägte Elfenbein kommen, täuschen und bringen Worte, die sich nie erfüllen; die aber durch das geglättete Horn herauskommen, lassen Wahres geschehen für den Sterblichen, der sie sieht. Ich glaube nicht, dass mein seltsamer Traum durch dieses Tor kam. Doch hör dies. Morgen will ich den Freiern einen Wettkampf stellen: die Äxte, die Odysseus in seiner Halle aufzustellen pflegte, zwölf in einer Reihe, wie die Stützen eines Schiffskiels; und er stand weit entfernt und schoss einen Pfeil durch sie alle hindurch. Wer seinen Bogen am leichtesten spannt und durch alle zwölf Äxte schießt, dem will ich folgen und dieses Haus verlassen, so schön und voller Reichtum, an das ich, glaube ich, noch in meinen Träumen denken werde.“

In jener Nacht lag Odysseus schlaflos in der Vorhalle auf einer ungegerbten Rindshaut und sann Böses für die Freier. Und die Frauen, die mit ihnen geschlafen hatten, kamen aus der Halle, lachend und miteinander scherzend. Sein Herz bellte in ihm, wie eine Hündin über ihren zarten Welpen steht und einen Fremden anbellt, kampfbereit. Doch er schlug sich an die Brust und schalt sein Herz: „Ertrage es, mein Herz. Du hast Schlimmeres ertragen an dem Tag, als der Kyklop, maßlos in seiner Kraft, meine tapferen Gefährten verschlang; und du hieltest aus, bis die List dich aus der Höhle brachte, in der du zu sterben glaubtest.“ Da kam Athene herab und goss ihm Schlaf über die Augen.

Der nächste Tag war ein Fest des Apollon. Philoitios, der Rinderhirt, kam und brachte eine Färse und fette Ziegen für das Fest; und er sprach freundlich zu dem Fremden und weinte um seinen Herrn, und Odysseus wusste, dass hier ein weiterer treuer Mann war. Ktesippos, einer der Freier, warf Odysseus einen Ochsenhuf zu, „als Gastgeschenk“, doch er wich ihm aus. Und Pallas Athene erregte unter den Freiern unauslöschliches Gelächter und verwirrte ihren Verstand. Sie lachten mit Kiefern, die ihnen nicht zu gehören schienen, und das Fleisch, das sie aßen, war mit Blut besudelt, und ihre Augen füllten sich mit Tränen. Und der göttergleiche Theoklymenos rief: „Elende, was für ein Unheil ist das, das ihr erleidet? Eure Köpfe und Gesichter und Knie sind in Nacht gehüllt; Wehklagen bricht aus, eure Wangen sind nass von Tränen, und die Wände und Balken sind mit Blut bespritzt. Die Vorhalle ist voller Geister und der Hof dazu, die hinab in den Erebos eilen, ins Dunkel; die Sonne ist vom Himmel getilgt, und ein böser Nebel hat sich über alles gebreitet.“ Doch sie alle lachten ihn aus.

Penelope stieg hinauf in die hohe Kammer, wo die Schätze ihres Mannes lagen, Erz und Gold und geschmiedetes Eisen, und dort waren der gebogene Bogen und der Köcher voller Pfeile, die Iphitos ihm vor langer Zeit gegeben hatte, als sie sich in Messene begegneten; Iphitos, den Herakles später in seinem eigenen Haus tötete, obwohl er sein Gast war. Sie setzte sich, legte den Bogen auf ihre Knie und weinte laut. Dann trug sie ihn in die Halle und verkündete den Wettkampf.

Telemachos grub einen langen Graben und stellte die Äxte in gerader Linie auf und stampfte die Erde um sie fest; und alle staunten, wie sauber er sie aufstellte, obwohl er es nie hatte tun sehen. Dann versuchte er selbst den Bogen. Dreimal brachte er ihn zum Beben, als er ihn zu spannen suchte, und dreimal gab er auf; und beim vierten Mal hätte er ihn gespannt, doch Odysseus winkte ihm zu und hielt ihn zurück. Dann versuchten es die Freier, einer nach dem anderen, von links nach rechts, wie man den Wein einschenkt. Sie wärmten den Bogen am Feuer und rieben ihn mit Talg ein; doch sie konnten ihn nicht spannen, denn ihnen fehlte die Kraft.

Unterdessen gingen der Sauhirt und der Rinderhirt zusammen aus dem Haus, und Odysseus folgte ihnen und sprach: „Wenn Odysseus plötzlich zurückkäme, würdet ihr für ihn kämpfen oder für die Freier?“ Und beide beteten, er möge kommen. Da zeigte er ihnen die große Narbe, und sie schlangen die Arme um ihn und weinten und küssten ihm Haupt und Schultern. Er sagte ihnen: Verschließt die Türen der Frauengemächer; verriegelt das Hoftor; und wenn ich nach dem Bogen verlange, bringt ihn mir.

Zurück in der Halle bat der alte Bettler, den Bogen versuchen zu dürfen. Die Freier waren wütend. Doch Penelope sagte, er solle ihn haben; und Telemachos schickte seine Mutter in ihr Gemach und befahl dem Sauhirten, dem Fremden den Bogen zu bringen. Und Odysseus nahm ihn und drehte ihn hierhin und dorthin, um zu sehen, ob Würmer das Horn zerfressen hatten, während sein Herr fort war. Und so leicht, wie ein Mann, der sich auf die Leier und den Gesang versteht, eine Saite um einen neuen Wirbel spannt und den gedrehten Schafsdarm an beiden Enden befestigt, so spannte Odysseus mühelos den großen Bogen. Mit der rechten Hand zupfte er die Sehne, und sie sang schön, wie die Stimme einer Schwalbe. Großer Schmerz kam über die Freier, und die Farbe wich aus ihren Gesichtern; und Zeus donnerte laut und gab sein Zeichen.

Er nahm einen schnellen Pfeil, der bloß auf dem Tisch lag, legte ihn auf den Bügel des Bogens, zog Sehne und gekerbten Pfeil, sitzend, wo er war, auf seinem Schemel, und ließ ihn fliegen, geradewegs zielend. Er verfehlte keinen einzigen Stielring der Äxte, und der Pfeil, schwer von Erz, fuhr ganz hindurch und beim letzten hinaus. „Telemachos“, sagte er, „der Fremde, der in deiner Halle sitzt, macht dir keine Schande. Nun ist es Zeit, den Achaiern das Abendmahl zu bereiten, solange es noch hell ist, und dann andere Unterhaltung, mit Gesang und Leier, die die Krone eines Festmahls sind.“ Und er winkte mit den Brauen; und Telemachos gürtete sich sein scharfes Schwert um und nahm seinen Speer und stellte sich neben den Stuhl seines Vaters, gerüstet in glänzendem Erz.

(Ende von Teil 7 — weiter in Teil 8: Die Rückkehr des Königs)