Der Mythos von Er (Buch X)

Von allem, was wir in unserem Staat eingerichtet haben, sagte ich, gefällt mir unsere Regel über die Dichtung am besten: dass wir keinen Teil von ihr zulassen, der nachahmend ist. Das kann ich unter Freunden sagen, denn ihr werdet mich nicht bei den Tragödiendichtern und den anderen Nachahmern verraten: Alle solche Dichtung scheint mir ein Verderben für den Geist derer zu sein, die sie hören, wenn sie nicht das Gegenmittel besitzen, zu wissen, was sie wirklich ist.

Und doch muss ich sprechen, obwohl eine gewisse Liebe und Ehrfurcht vor Homer, die ich seit meiner Kindheit hege, mich zurückhält. Er scheint der erste Lehrer und Anführer all dieser schönen Tragödiendichter gewesen zu sein. Doch ein Mensch darf nicht höher geehrt werden als die Wahrheit.

Was ist Nachahmung? Nimm Betten. Es gibt viele Betten und Tische, aber nur zwei Ideen davon: eine Idee des Bettes und eine des Tisches. Der Tischler blickt, wenn er ein Bett macht, auf die Idee und fertigt es an. Doch die Idee selbst macht er nicht. Es gibt also drei Betten: eines in der Natur, das Gott gemacht hat; eines, das der Tischler macht; und eines, das der Maler malt. Der Maler ahmt nicht die Idee nach, sondern nur das, was der Tischler gemacht hat, und nicht, wie es ist, sondern wie es erscheint, von einer Seite. So steht der Nachahmer an dritter Stelle vom König und von der Wahrheit. Er weiß nichts über das, was er nachahmt; er weiß nur, wie es aussieht. Und so ist es mit den Dichtern. Homer spricht von Feldherren und Schlachten, von der Erziehung der Menschen und der Regierung der Staaten; doch welcher Staat wurde je dank Homer besser regiert? Welcher Krieg wurde durch seinen Rat gewonnen? Wer waren seine Schüler?

Schlimmer noch, die Dichtung spricht nicht den besten Teil der Seele an, sondern den Teil, der trauert und lacht und begehrt; sie begießt die Leidenschaften, die verdorren sollten, und lässt sie herrschen, wo sie beherrscht werden sollten.

Also müssen wir sie aus unserem Staat verbannen, alles außer Hymnen an die Götter und Lobpreisungen guter Menschen. Denn es gibt einen alten Streit zwischen der Philosophie und der Dichtung. Doch wollen wir dies sagen, damit die Dichtung uns nicht Härte und Grobheit vorwirft: Wenn die Dichtung, die der Lust dient, irgendeinen Grund anführen kann, der zeigt, dass sie in einen wohlregierten Staat gehört, würden wir sie gern wieder aufnehmen, denn wir sind uns ihres Zaubers selbst wohl bewusst. Und wir würden ihre Verteidiger, die keine Dichter sind, sondern Liebhaber der Dichtung, in Prosa für sie sprechen lassen, um zu zeigen, dass sie nicht nur angenehm ist, sondern auch nützlich.

Und nun, sagte ich, haben wir noch nicht von den größten Belohnungen der Tugend gesprochen.

„Da muss es etwas unvorstellbar Großes geben“, sagte Glaukon, „wenn es größer ist als alles, was wir gesagt haben.“

Hast du nicht bemerkt, fragte ich, dass unsere Seele unsterblich ist? Alles wird durch sein eigenes Übel zerstört: das Auge durch Krankheit, das Holz durch Fäulnis, das Eisen durch Rost. Das Übel der Seele ist die Ungerechtigkeit; doch die Ungerechtigkeit tötet andere, ihren Besitzer aber hält sie sehr lebendig. Ein Ding, das sein eigenes Übel nicht zerstören kann, lässt sich überhaupt nicht zerstören. Und die Belohnungen, die der Gerechte im Leben von Göttern und Menschen erhält, sind nichts im Vergleich zu dem, was ihn nach dem Tod erwartet. Ich will dir eine Geschichte erzählen, nicht eine jener langen Erzählungen, die man Alkinoos vortrug, sondern die Geschichte eines tapferen Mannes, Er, des Sohnes des Armenios, eines Pamphyliers.

Er fiel in der Schlacht, und als zehn Tage später die Leichen der Toten eingesammelt wurden, schon verwest, fand man die seine noch frisch. Man trug ihn nach Hause, um ihn zu bestatten, und am zwölften Tag, als er auf dem Scheiterhaufen lag, kehrte er ins Leben zurück und erzählte, was er in der anderen Welt gesehen hatte.

Er sagte, als seine Seele den Körper verließ, sei sie mit vielen anderen gewandert, bis sie an einen wunderbaren Ort kamen, wo zwei Öffnungen nebeneinander in der Erde waren und ihnen gegenüber zwei oben im Himmel. Zwischen ihnen saßen Richter, die, nachdem sie jede Seele gerichtet hatten, den Gerechten befahlen, rechts durch den Himmel hinaufzugehen, mit Zeichen des Urteils vorn angeheftet, und den Ungerechten, links hinabzugehen, mit Zeichen all dessen, was sie getan hatten, auf dem Rücken. Als Er vortrat, sagten sie ihm, er solle den Menschen ein Bote über die Dinge dort sein, und befahlen ihm, alles an diesem Ort zu hören und zu sehen.

Er sah die Seelen, nachdem sie gerichtet worden waren, durch eine Öffnung im Himmel und eine in der Erde fortgehen; und durch die beiden anderen Seelen aus der Erde heraufkommen, schmutzig und staubig, und andere vom Himmel herabkommen, rein. Sie gingen freudig auf die Wiese und lagerten dort wie bei einem Fest und begrüßten einander und erzählten ihre Geschichten: die von unten weinend und klagend, wenn sie sich erinnerten, was sie auf ihrer tausendjährigen Wanderung unter der Erde erlitten hatten; die vom Himmel ihre Wonnen beschreibend und die Schönheit des Geschauten. Für jedes Unrecht, das ein Mensch getan hatte, hatte er zehnfach bezahlt, einmal in jedem Jahrhundert, denn das ist die Länge eines menschlichen Lebens.

Er hörte jemanden fragen, wo Ardiaios der Große sei, ein Tyrann, der seinen Vater und seinen Bruder getötet hatte. „Er ist nicht heraufgekommen, und er wird nicht kommen“, lautete die Antwort: Als die Tyrannen herauszukommen versuchten, brüllte die Öffnung auf, und feurige Männer packten sie und warfen sie in den Tartaros.

Nach sieben Tagen kamen die Seelen zu einer Säule aus Licht, die sich durch Himmel und Erde spannte, wie ein Regenbogen, aber heller, und sahen die Spindel der Notwendigkeit, durch die sich alle Himmel drehen: acht Kreise, auf jedem eine Sirene, die einen einzigen Ton sang, sodass alle zusammen eine Harmonie ergaben. Um sie herum saßen die drei Moiren, die Töchter der Notwendigkeit: Lachesis, die das Vergangene sang; Klotho, das Gegenwärtige; Atropos, das Zukünftige.

Als die Seelen ankamen, stellte ein Herold sie der Reihe nach auf, nahm aus dem Schoß der Lachesis Lose und Muster von Leben und sprach: „So spricht die Jungfrau Lachesis, die Tochter der Notwendigkeit. Ihr Eintagsseelen, dies ist der Beginn eines neuen Umlaufs des sterblichen Lebens, der im Tod endet. Euer Schicksal wird euch nicht zugeteilt; ihr werdet es selbst wählen. Wer das erste Los zieht, wähle zuerst ein Leben, an das er durch die Notwendigkeit gebunden sein wird. Die Tugend hat keinen Herrn; jeder wird mehr oder weniger von ihr haben, je nachdem, ob er sie ehrt oder missachtet. Die Schuld liegt bei dem, der wählt; Gott ist schuldlos.“

Dann wurden die Muster der Leben auf dem Boden ausgebreitet, weit mehr, als es Seelen gab: jede Art von tierischem und menschlichem Leben, Tyranneien, Leben voller Ruhm und voller Unbekanntheit, voller Schönheit und Kraft, und ihr Gegenteil.

Und hier, mein lieber Glaukon, liegt die ganze Gefahr für den Menschen. Darum muss jeder von uns jedes andere Studium vernachlässigen und nur dies suchen: lernen, das gute Leben vom schlechten zu unterscheiden und immer und überall das bessere zu wählen.

Der, der das erste Los gezogen hatte, ging sofort hin und wählte die größte Tyrannis. In seiner Torheit und Gier wählte er sie, ohne sie sorgfältig zu prüfen, und bemerkte nicht, dass es sein Schicksal war, seine eigenen Kinder zu essen, und viele andere Gräuel. Als er sie in Ruhe prüfte, schlug er sich an die Brust und beklagte seine Wahl und gab dem Zufall und den Göttern und allem die Schuld, nur nicht sich selbst. Er war einer von denen, die vom Himmel gekommen waren, und hatte sein früheres Leben in einem wohlgeordneten Staat verbracht und war aus Gewohnheit tugendhaft gewesen, ohne Philosophie. Viele von denen, die vom Himmel kamen, wählten schlecht, weil sie vom Leiden nicht geschult waren; während die, die aus der Erde kamen, die selbst gelitten und andere leiden gesehen hatten, nicht in Eile wählten.

Er sagte, es sei ein sehenswerter Anblick gewesen, jammervoll und lächerlich und wunderbar, wie die Seelen ihre Leben wählten, meist nach den Gewohnheiten ihres früheren Lebens. Er sah die Seele, die einst Orpheus gewesen war, das Leben eines Schwans wählen, weil er, von Frauen getötet, es hasste, von einer Frau geboren zu werden. Er sah die Seele des Aias, des Sohnes des Telamon, das Leben eines Löwen wählen, in Erinnerung an das Urteil über die Rüstung. Agamemnon wählte das Leben eines Adlers, aus Hass auf das Menschengeschlecht wegen dessen, was er erlitten hatte. Atalante, die die großen Ehren eines Wettkämpfers sah, konnte nicht daran vorbeigehen. Thersites, der Possenreißer, schlüpfte in den Leib eines Affen.

Und zufällig zog die Seele des Odysseus das allerletzte Los. In Erinnerung an seine früheren Mühen und von seinem Ehrgeiz genesen, ging er lange umher und suchte das Leben eines Privatmannes, der sich um das Seine kümmert, und fand es mit Mühe irgendwo liegen, von allen anderen verschmäht. Als er es sah, sagte er, er hätte dasselbe getan, wenn er das erste Los gezogen hätte, und er wählte es mit Freuden.

Dann zogen die Seelen unter dem Thron der Notwendigkeit hindurch und durchquerten die glühende Ebene des Vergessens und lagerten am Fluss der Achtlosigkeit. Jede musste ein Maß seines Wassers trinken, und während sie trank, vergaß sie alles. Um Mitternacht gab es Donner und ein Erdbeben, und sie wurden zu ihrer Geburt hinaufgetragen wie Sternschnuppen. Er durfte nicht trinken; wie er in seinen Körper zurückkehrte, wusste er nicht, doch im Morgengrauen schlug er die Augen auf und sah sich auf dem Scheiterhaufen liegen.

Und so, Glaukon, wurde die Geschichte gerettet und ging nicht verloren; und sie wird uns retten, wenn wir uns von ihr überzeugen lassen. Wir werden den Fluss Lethe sicher überqueren und unsere Seelen nicht beflecken. Wenn wir meinem Rat folgen und glauben, dass die Seele unsterblich ist und jedes Übel und jedes Gute ertragen kann, werden wir immer auf dem Weg nach oben bleiben und die Gerechtigkeit mit Weisheit immer und auf jede Weise verfolgen, damit wir uns selbst und den Göttern Freunde sind, solange wir hier bleiben und wenn wir die Belohnungen der Gerechtigkeit empfangen wie Sieger, die ihre Preise einsammeln; und so wird es uns wohlergehen, in diesem Leben wie auf der tausendjährigen Wanderung, die wir beschrieben haben.

(Ende der Reihe — Der Staat)