Vater und Sohn (Gesänge 16–18)

Im Morgengrauen, in der Hütte, entfachten Odysseus und der edle Sauhirt ein Feuer und bereiteten das Frühmahl. Die kläffenden Hunde bellten Telemachos nicht an, als er kam, sondern umwedelten ihn; und Odysseus hörte das Geräusch von Schritten und sprach: „Eumaios, da kommt ein Freund oder einer, den du gut kennst, denn die Hunde bellen nicht, sondern umwedeln ihn.“

Er hatte noch nicht ausgesprochen, als sein eigener Sohn in der Tür stand. Der Sauhirt sprang staunend auf, und die Schalen, in denen er den feurigen Wein mischte, fielen ihm aus den Händen. Er ging seinem Herrn entgegen und küsste ihm das Haupt und die schönen Augen und beide Hände und weinte. Wie ein liebender Vater seinen einzigen Sohn begrüßt, der im zehnten Jahr aus fernem Land heimkehrt, einen spät geborenen Sohn, um den er viel Kummer gelitten hat, so schlang der edle Sauhirt die Arme um den göttergleichen Telemachos und küsste ihn, als wäre er dem Tod entronnen.

Telemachos behandelte den alten Bettler höflich und wollte ihm seinen Platz nicht nehmen, gestand aber, dass er einen Fremden in seinem eigenen Haus nicht schützen könne, wo die Freier herrschten. Dann schickte er Eumaios in die Stadt, um seiner Mutter heimlich zu sagen, dass er in Sicherheit sei. Und als der Sauhirt gegangen war, erschien Athene am Tor, in der Gestalt einer großen, schönen Frau; doch Telemachos sah sie nicht, denn die Götter erscheinen nicht jedem deutlich. Odysseus sah sie, und die Hunde; sie bellten nicht, sondern schlichen winselnd auf die andere Seite des Hofes. Sie winkte ihm mit den Brauen, und er ging hinaus; und sie berührte ihn mit ihrem goldenen Stab. Sie legte ihm einen reinen Mantel und ein Gewand an und machte ihn größer und jünger; seine Haut wurde wieder dunkel, seine Wangen füllten sich, und der Bart wuchs ihm dunkel ums Kinn.

Er ging zurück in die Hütte, und sein Sohn staunte und blickte voller Furcht zur Seite, denn er hielt ihn für einen Gott. „Fremder, du siehst jetzt anders aus als eben noch. Gewiss bist du einer der Götter, die den weiten Himmel beherrschen.“

„Ich bin kein Gott“, antwortete der vielduldende Odysseus. „Warum vergleichst du mich mit den Unsterblichen? Ich bin dein Vater, um dessentwillen du so viel Kummer gelitten und die Frechheit der Männer ertragen hast.“ Und er küsste seinen Sohn und ließ eine Träne zu Boden fallen; denn bis dahin hatte er sie zurückgehalten.

Doch Telemachos konnte es nicht glauben. „Du bist nicht mein Vater, sondern irgendein Gott, der mich betört, damit ich noch mehr klage und seufze.“ Und Odysseus antwortete: „Telemachos, es steht dir nicht an, dich so über deinen eigenen Vater zu wundern. Kein anderer Odysseus wird je hierherkommen; ich bin es, so wie du mich siehst, der nach vielen Leiden und Irrfahrten im zwanzigsten Jahr heimgekehrt ist.“ Da schlang Telemachos die Arme um seinen edlen Vater und weinte, und in beiden stieg das Verlangen zu klagen auf. Sie weinten laut, heftiger als Vögel, Seeadler oder Geier mit gekrümmten Krallen, denen die Landleute die Jungen aus dem Nest genommen haben, bevor sie fliegen konnten.

Als sie sich satt geweint hatten, planten sie den Tod der Freier. Niemand durfte erfahren, dass Odysseus heimgekehrt war: nicht Laertes, nicht der Sauhirt, niemand im Haus, nicht einmal Penelope selbst. Telemachos würde in den Palast zurückkehren; Odysseus würde später folgen, in seinen Bettlerlumpen. „Und wenn sie mich im Haus schmählich behandeln, so soll dein Herz es ertragen, wie sehr ich auch leide; selbst wenn sie mich an den Füßen durchs Haus schleifen oder mit Dingen nach mir werfen, sieh zu und ertrage es.“ Wenn der Augenblick käme, würde Telemachos alle Waffen aus der Halle schaffen.

In der Stadt erfuhren die Freier, dass ihr Hinterhalt gescheitert war, und sie waren bestürzt. Antinoos drängte sie, Telemachos auf dem Land zu töten; doch Amphinomos, der Beste von ihnen, dessen Worte Penelope am meisten gefielen, denn er hatte ein gutes Herz, überredete sie, auf ein Zeichen der Götter zu warten. Und Penelope kam herab und tadelte Antinoos: „Wahnsinniger Antinoos, warum sinnst du meinem Sohn den Tod? Weißt du nicht, dass dein Vater einst als Flüchtling hierherkam und Odysseus ihn vor dem Volk rettete, das ihn töten wollte?“

Am nächsten Morgen führte Eumaios seinen Herrn in die Stadt, in der Gestalt eines elenden alten Bettlers, auf einen Stab gestützt. Unterwegs, am Brunnen, begegneten sie Melanthios, dem Ziegenhirten, der die besten Ziegen der Herde für das Mahl der Freier trieb; und er beschimpfte sie schmählich und trat Odysseus im Vorbeigehen gegen die Hüfte. Odysseus stand fest und überlegte, ob er ihn mit seinem Stab erschlagen solle; doch er ertrug es und hielt an sich.

Als sie sich dem Haus näherten, hob ein Hund, der dort lag, den Kopf und spitzte die Ohren: Argos, der Hund des geduldigen Odysseus, den er selbst vor langer Zeit aufgezogen, an dem er aber nie Freude gehabt hatte, denn zuvor war er ins heilige Troja gezogen. Einst hatten die jungen Männer ihn zur Jagd auf wilde Ziegen, Hirsche und Hasen mitgenommen; nun aber, da sein Herr fort war, lag er vernachlässigt auf dem tiefen Mist der Maultiere und Rinder, voller Zecken. Als er merkte, dass Odysseus in der Nähe stand, wedelte er mit dem Schwanz und legte beide Ohren an, doch er hatte nicht mehr die Kraft, näher zu seinem Herrn zu kommen. Und Odysseus blickte zur Seite und wischte sich eine Träne ab und verbarg sie leicht vor Eumaios. Und das Schicksal des schwarzen Todes ergriff Argos, sobald er Odysseus wiedergesehen hatte, im zwanzigsten Jahr.

In der Halle ging Odysseus bei den Freiern betteln und streckte jedem die Hand entgegen, als wäre er sein Leben lang ein Bettler gewesen. Sie gaben ihm Brot und Fleisch und fragten sich, wer er sei. Doch Antinoos, der Dreisteste, verhöhnte ihn, packte einen Schemel, warf ihn und traf ihn an der rechten Schulter, oben am Rücken. Er aber stand fest wie ein Fels, und das Wurfgeschoss brachte ihn nicht ins Wanken; er schüttelte nur schweigend den Kopf und sann auf Böses. Und selbst die anderen Freier waren empört: „Antinoos, du hast unrecht getan, den elenden Wanderer zu schlagen. Was, wenn er ein Gott vom Himmel ist? Denn die Götter nehmen in der Gestalt von Fremden aus der Ferne jede Form an und ziehen durch die Städte und schauen auf den Frevel und die Rechtschaffenheit der Menschen.“

Dann kam ein Bettler der Stadt, in ganz Ithaka bekannt für seinen gierigen Bauch, der ohne Ende aß und trank, gewaltig an Umfang, doch ohne Kraft und Stärke. Arnaios war sein Name, doch die jungen Männer nannten ihn Iros, weil er für jeden Botengänge machte. Er versuchte, Odysseus aus seinem eigenen Haus zu vertreiben: „Weg von der Tür, Alter, bevor man dich am Fuß hinausschleift.“ Die Freier ließen sie lachend gegeneinander kämpfen, mit einem Ziegenmagen voll Fett und Blut als Preis. Odysseus gürtete sich seine Lumpen um die Lenden und zeigte seine schönen, großen Schenkel und seine breiten Schultern, Brust und mächtigen Arme; und die Freier staunten, und Iros zitterte. Mit einem einzigen Schlag unters Ohr zerschmetterte er ihm die Knochen, und das rote Blut schoss ihm aus dem Mund, und er fiel blökend in den Staub. Odysseus schleifte ihn am Fuß hinaus bis zum Hoftor und setzte ihn dort hin, einen Stab in der Hand, um Schweine und Hunde zu verscheuchen.

Danach sprach Odysseus zu Amphinomos, der ihm Brot gegeben und ihm zugetrunken hatte: „Amphinomos, du scheinst mir ein verständiger Mann. Hör zu: Von allen Geschöpfen, die auf der Erde leben, ist keines so hinfällig wie der Mensch. Ich sage dir, der Herr dieses Hauses ist nicht fern; er ist ganz nahe. Möge ein Gott dich von hier nach Hause bringen, damit du ihm nicht begegnest, wenn er heimkehrt.“ Doch Amphinomos ging zurück durch die Halle, schweren Herzens, den Kopf schüttelnd, denn seine Seele ahnte Böses. Und doch entging er selbst so seinem Schicksal nicht; Athene hatte ihn dazu bestimmt, durch die Hände und den Speer des Telemachos zu fallen.

Dann gab Athene Penelope ins Herz, sich den Freiern zu zeigen. Und als sie herabkam, machte die Göttin sie größer und schöner und weißer als gesägtes Elfenbein. Den Freiern versagten die Knie, und ihre Herzen waren von Verlangen betört. Und sie tadelte sie: „So hielten es die Freier früher nicht. Wer um eine edle Frau werben will, die Tochter eines reichen Mannes, bringt seine eigenen Rinder und fetten Schafe, um die Freunde der Braut zu bewirten, und gibt ihr prächtige Geschenke; er verzehrt nicht ohne Bezahlung das Gut eines anderen.“ Und sie ließen Geschenke holen: ein Gewand, eine goldene Halskette, Ohrringe, Schmuck. Und der geduldige Odysseus freute sich, weil sie ihnen Geschenke entlockte und ihre Herzen mit sanften Worten bezauberte, während ihr Sinn auf anderes gerichtet war.

Am Abend verhöhnte Melantho, eine der Mägde, die Schwester des Melanthios, die Penelope wie ihr eigenes Kind aufgezogen hatte und die nun mit Eurymachos schlief, den Fremden. Und Eurymachos spottete über seinen kahlen Kopf, der, wie er sagte, leuchte wie eine Fackel, und warf einen Schemel nach ihm; doch er verfehlte ihn und traf den Weinschenk an der Hand. Da sagte der kluge Telemachos: „Ihr seid von Sinnen, ihr Herren. Geht nach Hause zu Bett, da ihr nun gegessen und getrunken habt.“ Und sie bissen sich auf die Lippen und staunten über seine Kühnheit. Und so gingen sie heim zum Schlafen, jeder in sein eigenes Haus.

(Ende von Teil 6 — weiter in Teil 7: Die Narbe und der Bogen)