Die drei Wellen (Buch V)

Ich wollte gerade die vier schlechten Verfassungen beschreiben, als Polemarchos, der ein wenig abseits von Adeimantos saß, die Hand ausstreckte, ihn am Mantel fasste und ihm etwas ins Ohr flüsterte. „Sollen wir es durchgehen lassen?“, hörte ich Adeimantos sagen. „Gewiss nicht“, antwortete er laut.

„Was lasst ihr nicht durchgehen?“, fragte ich.

„Dich“, sagte Adeimantos. „Du glaubst, du könntest einen ganzen Teil der Untersuchung unterschlagen. Du hast beiläufig gesagt, unter Freunden würden Frauen und Kinder gemeinsam sein, als ob jeder sofort sähe, was das bedeutet. Sag uns, wie.“

Ich zögerte, denn ich sah einen Schwarm von Einwänden aufsteigen. Ich sagte, es sei, als stünde man drei großen Wellen gegenüber, jede größer als die vorige.

Die erste Welle ist diese: Sollen die Wächterinnen dieselbe Arbeit tun wie die Männer? Wir setzen Hündinnen ebenso zum Wachen und Jagen ein wie die Rüden, nicht nur zum Werfen und Aufziehen der Welpen. Wenn wir Frauen für dieselbe Arbeit einsetzen, müssen wir ihnen dieselbe Erziehung geben, Musik und Gymnastik und die Kriegskunst. Die Leute werden lachen, besonders über die Vorstellung, dass Frauen nackt im Gymnasion neben den Männern üben, und alte Frauen dazu. Doch es ist nicht lange her, dass die Griechen es für schändlich und lächerlich hielten, wenn Männer nackt gesehen wurden, wie es die meisten Barbaren noch heute tun; und als die Kreter und dann die Spartaner damit anfingen, machten sich die Spaßvögel jener Zeit ebenfalls über sie lustig. Die Frage ist nicht, was üblich ist, sondern was natürlich ist. Männer und Frauen unterscheiden sich darin, dass die Frauen gebären und die Männer zeugen; doch das hat nichts damit zu tun, ob sie einen Staat bewachen können. Es gibt im Staat keine Arbeit, die einer Frau als Frau oder einem Mann als Mann zukommt; die natürlichen Anlagen sind unter beiden gleich verteilt, wenn auch die Frauen im Ganzen etwas schwächer sind. Eine Frau kann zur Ärztin taugen, zur Musikerin, zur Soldatin oder zur Philosophin. Also sollen Frauen mit Wächternaturen an der Bewachung des Staates teilhaben, und ihre Erziehung soll dieselbe sein.

Die zweite Welle ist größer. Diese Frauen sollen alle diesen Männern gemeinsam sein; keine soll privat mit einem Mann zusammenleben; und ihre Kinder sollen gemeinsam sein, sodass kein Vater sein eigenes Kind kennt und kein Kind seinen Vater.

Um die beste Nachkommenschaft hervorzubringen, sagte ich, werden wir es machen wie die Züchter bei Hunden und Pferden: die Besten mit den Besten so oft wie möglich paaren und die Schlechtesten mit den Schlechtesten so selten wie möglich. Die Herrscher werden Feste veranstalten, mit Opfern und Hymnen, bei denen Bräute und Bräutigame zusammengeführt werden. Sie werden durch ein Los gepaart, von den Herrschern geschickt gelenkt, sodass die Geringeren dem Zufall die Schuld geben und nicht den Herrschern. Den jungen Männern, die sich im Krieg auszeichnen, wird häufiger erlaubt, bei den Frauen zu schlafen. Die Kinder werden zu Ammen in einen besonderen Teil der Stadt gebracht; die Mütter werden kommen, um sie zu stillen, doch man wird dafür sorgen, dass keine Mutter ihr eigenes Kind erkennt.

Das größte Gut für einen Staat, sagte ich, ist das, was ihn zusammenhält und zu einem macht, und das größte Übel ist das, was ihn zerreißt und zu vielen macht. Wenn alle Bürger sich über dieselben Dinge freuen und um dieselben Dinge trauern, ist der Staat einer. Und der Staat gleicht am meisten einem einzelnen Menschen: Wenn ein Finger verletzt ist, fühlt der ganze Körper den Schmerz, und wir sagen: „Der Mensch hat Schmerzen im Finger.“ In unserem Staat werden alle Wächter von denselben Dingen „mein“ sagen. Jeder Mann im rechten Alter wird von den Jungen Vater genannt werden, jede Frau Mutter, jeder Altersgenosse Bruder oder Schwester. Sie werden keinen Privatbesitz haben, um den sie streiten könnten, keine eigenen Familien, die sie vorziehen könnten; Prozesse und Zank werden unter ihnen verschwinden.

Und im Krieg, sagte ich, werden unsere Soldaten ihre Kinder mitnehmen, zu Pferd, damit sie aus sicherer Entfernung zusehen und ihr künftiges Handwerk lernen, so wie die Kinder der Töpfer ihren Vätern an der Scheibe zusehen. Und sie werden andere Griechen als Verwandte behandeln: Wenn Griechen gegen Griechen kämpfen, ist das kein Krieg, sondern Zwietracht, eine Krankheit Griechenlands; sie werden keine Griechen versklaven, kein griechisches Land verwüsten, keine griechischen Häuser niederbrennen, sondern Krieg führen in der Erwartung, Frieden zu schließen.

„Aber Sokrates“, sagte Glaukon, „du weichst immer der Hauptfrage aus: Ist ein solcher Staat möglich, und wie?“

Du hast kein Erbarmen mit mir, sagte ich, jetzt, da ich zwei Wellen entkommen bin, bringst du die dritte und größte heran. Dennoch will ich es sagen, selbst wenn es mich in Gelächter und Verachtung ertränkt.

Solange nicht die Philosophen Könige werden oder die Könige und Fürsten dieser Welt den Geist und die Kraft der Philosophie besitzen und politische Macht und Weisheit in einem zusammenfallen und jene gewöhnlicheren Naturen, die das eine unter Ausschluss des anderen verfolgen, gezwungen werden, beiseitezutreten, werden die Staaten nie Ruhe vor ihren Übeln haben und, wie ich glaube, auch nicht das Menschengeschlecht.

„Sokrates“, sagte Glaukon, „sag das, und sehr viele Leute, und bedeutende dazu, werden sich die Mäntel vom Leib reißen, die nächstbeste Waffe packen und auf dich losstürmen, um dir etwas anzutun.“

Dann müssen wir erklären, sagte ich, wer die Philosophen sind. Ein Philosoph ist ein Liebhaber der Weisheit, nicht eines Teils von ihr, sondern der ganzen. „Aber viele Leute lieben es, alles zu sehen und zu hören“, sagte Glaukon, „und laufen zu jedem Fest. Sind das Philosophen?“ Nein; das sind Liebhaber von Schauspielen und Klängen. Sie erfreuen sich an schönen Stimmen, Farben und Formen, doch ihr Geist kann das Wesen der Schönheit selbst nicht sehen noch sich daran erfreuen. Der Philosoph liebt den Anblick der Wahrheit.

Wer an schöne Dinge glaubt, aber nicht an die Schönheit selbst, sagte ich, lebt in einem Traum. Denn träumen heißt, ein Abbild für die Sache selbst zu halten. Wer die Schönheit selbst kennt, ist wach. Sein Geisteszustand ist Wissen; der des anderen ist Meinung. Das Wissen geht auf das, was ist; die Unwissenheit auf das, was nicht ist; und die Meinung liegt zwischen beiden und ist über die Dinge gesetzt, die zwischen Sein und Nichtsein umherirren: die vielen schönen Dinge, die auch hässlich erscheinen, die vielen gerechten Dinge, die auch ungerecht erscheinen. Wer die vielen schönen Dinge sieht, aber nicht die Schönheit selbst, hat Meinung, nicht Wissen. Wer das liebt, was ist, den müssen wir einen Philosophen nennen.

(Ende von Teil 5 — weiter in Teil 6: Das Schiff und die Sonne)