Der Verfall der Staaten (Buch VIII)

Nun, sagte ich, lass uns dorthin zurückkehren, wo wir abgeschweift sind, zu den vier schlechten Verfassungen und den vier Arten von Menschen, die ihnen entsprechen. Denn erst wenn wir den ungerechtesten Menschen gesehen und mit dem gerechtesten verglichen haben, können wir entscheiden, ob der Gerechte der glücklichste und der Ungerechte der elendeste ist.

Es gibt deren vier, neben der unseren, die wir Aristokratie nennen, die Herrschaft der Besten. Erstens die vielgepriesene Verfassung Kretas und Spartas, die ich Timokratie nenne, die Herrschaft der Ehre. Zweitens die Oligarchie, voller Übel. Drittens die Demokratie, die aus ihr folgt. Und viertens und zuletzt die edle Tyrannis, die alle anderen übertrifft, die vierte und letzte Krankheit eines Staates.

Wie verfällt unser Staat? Jede Verfassung ändert sich durch Zwietracht innerhalb ihres herrschenden Standes. Selbst ein so gut gegründeter Staat wird nicht ewig bestehen, denn alles, was entstanden ist, muss vergehen. Es gibt Zeiten der Fruchtbarkeit und der Unfruchtbarkeit, die von einer bestimmten Zahl beherrscht werden, einer sehr verwickelten, die unsere Herrscher, wie weise sie auch sein mögen, eines Tages falsch berechnen werden, sodass Kinder zur Unzeit geboren werden, von geringerer Natur. Wenn diese Wächter werden, werden sie die Musik vernachlässigen und dann die Gymnastik, und sie werden das Gold, Silber, Erz und Eisen in den Seelen der Bürger nicht mehr prüfen, und Eisen wird sich mit Silber mischen und Erz mit Gold, und aus dieser Mischung werden Ungleichheit und Zwietracht entstehen.

Dann werden die Wächter Land und Häuser unter sich aufteilen und ihre Mitbürger, die sie früher schützten, versklaven. Das ist die Timokratie. Ihre Herrscher werden mutig und kriegerisch sein, Liebhaber der Ehre und des Sieges, und heimlich auch Liebhaber des Geldes, das sie in ihren Häusern horten, indem sie das Geld anderer ausgeben und ihr eigenes schonen. Der timokratische Mensch ist der Sohn eines guten Vaters, der in einem schlecht regierten Staat lebt und sich aus der Politik heraushält. Seine Mutter klagt, dass ihr Mann nicht unter den Herrschenden sei, dass er träge und ohne Ehrgeiz sei; die Diener sagen dasselbe; und der Sohn, hin- und hergerissen zwischen seinem Vater, der den vernünftigen Teil seiner Seele begießt, und den anderen, die ihren begehrenden und mutigen Teil nähren, lässt sich in der Mitte nieder und wird stolz und ehrgeizig.

Dann die Oligarchie. Die Schatztruhe voller Gold zerstört die Timokratie. Sie beginnen, im Geldverdienen zu wetteifern, und je höher sie den Reichtum schätzen, desto geringer schätzen sie die Tugend. Schließlich erlassen sie ein Gesetz, dass nur wer ein bestimmtes Vermögen besitzt, an der Regierung teilhaben darf. Und so wird der Staat zu zwei Staaten, einem der Reichen und einem der Armen, die am selben Ort leben und immer gegeneinander Ränke schmieden. Stell dir vor, man wählte den Kapitän eines Schiffes nach seinem Vermögen und wiese einen Armen ab, selbst wenn er der bessere Steuermann wäre! Der oligarchische Staat füllt sich mit Drohnen: manche ohne Stachel, die zu Bettlern werden, und manche mit Stachel, die zu Verbrechern werden. Der oligarchische Mensch ist der Sohn eines Timokraten, der seinen Vater in der Politik zugrunde gehen sieht; verängstigt setzt er den gelderwerbenden Teil seiner Seele auf den Thron und macht Vernunft und Mut zu dessen Sklaven, wie einen König mit goldener Krone. Er ist sparsam und fleißig, befriedigt nur seine notwendigen Begierden und hält die anderen mit Gewalt nieder, nicht mit Vernunft.

Dann die Demokratie. Die Herrscher der Oligarchie, die ihre Macht ihrem Reichtum verdanken, halten die Jungen nicht vom Verschwenden ab, da sie deren Besitz aufkaufen und ihnen Geld auf Zinsen leihen wollen. So füllen sie den Staat mit verarmten Männern, mit Stacheln bewaffnet, die diejenigen hassen, die nun ihren Besitz haben. Und eines Tages stehen die Armen, mager und sonnenverbrannt, in der Schlacht neben einem Reichen, der sein Leben im Schatten verbracht hat und eine Last von Fleisch mit sich trägt, und sie sehen ihn keuchen und hilflos, und sagen zueinander: „Diese Leute gehören uns, wir brauchen nur zuzugreifen; sie sind nichts.“ Dann siegen die Armen, töten einige ihrer Gegner, verbannen andere und geben den Übrigen gleichen Anteil an der Regierung, meist durch das Los.

Die Demokratie, sagte ich, ist die schönste der Verfassungen, wie ein Mantel, mit allerlei Blumen bestickt. Jeder ist frei; der Staat ist voller Freiheit und freier Rede, und jeder darf tun, was er will. Es gibt keinen Zwang zu herrschen, selbst wenn man zum Herrschen taugt, oder beherrscht zu werden, wenn man nicht will; keinen Zwang, in den Krieg zu ziehen, wenn die anderen Krieg führen, oder Frieden zu halten, wenn die anderen es tun. Männer, die zum Tod oder zur Verbannung verurteilt sind, spazieren mitten in der Menge umher, als bemerke es niemand. Es kümmert sie nicht, was einer getan hat, bevor er in die Politik ging, solange er sagt, er sei ein Freund des Volkes. Es ist eine reizende, anarchische, bunte Verfassung, die eine Art Gleichheit an Gleiche und Ungleiche gleichermaßen verteilt.

Der demokratische Mensch ist der Sohn eines Oligarchen, in Sparsamkeit erzogen, der vom Honig der Drohnen kostet und unter wilde und listige Geschöpfe gerät, die ihm jede Art von Lust anbieten. Seine nicht notwendigen Begierden nehmen die Burg seiner Seele ein. Dann nennt er Frechheit gute Erziehung, Zügellosigkeit Freiheit, Verschwendung Großartigkeit, Schamlosigkeit Mut. Er lebt in den Tag hinein und gibt der Begierde nach, die ihm gerade in den Sinn kommt: bald trinkt er und lauscht der Flöte, bald trinkt er nur Wasser und fastet; bald treibt er Sport, bald ist er müßig; manchmal versucht er sich in der Philosophie, oft in der Politik, springt auf und sagt, was ihm gerade in den Kopf kommt. Es gibt keine Ordnung und keine Notwendigkeit in seinem Leben, und er nennt es angenehm, frei und selig.

Und schließlich die Tyrannis. Die unersättliche Begierde nach dem, was die Demokratie als das Gute bestimmt, der Freiheit, zerstört sie. Die Freiheit dringt in alles ein: Väter fürchten ihre Söhne, Lehrer fürchten ihre Schüler, die Alten ahmen die Jungen nach, Sklaven sind so frei wie ihre Besitzer, und selbst die Pferde und Esel gehen mit allen Rechten und der ganzen Würde freier Männer durch die Straßen und rempeln jeden an, der ihnen nicht aus dem Weg geht. Übermäßige Freiheit schlägt in übermäßige Knechtschaft um.

Das Volk stellt sich immer irgendeinen Vorkämpfer auf, nährt ihn und macht ihn groß. Und das ist die Wurzel der Tyrannis. Der Vorkämpfer des Volkes, der den Pöbel ganz in seiner Gewalt hat, scheut sich nicht, das Blut seiner eigenen Verwandten zu vergießen. Er erhebt falsche Anklagen, bringt Männer vor Gericht und tötet sie, kostet mit seiner unheiligen Zunge das Blut seiner Mitbürger, verbannt und tötet und deutet die Tilgung der Schulden und die Neuverteilung des Landes an. Wie der Mann in der Geschichte vom Heiligtum des lykaiischen Zeus in Arkadien, der ein Stück menschlicher Eingeweide kostete, das unter das Opfer gemischt war, und in einen Wolf verwandelt wurde, so wird auch er zum Wolf, zum Tyrannen. Er verlangt eine Leibwache, um den Freund des Volkes zu schützen. Zuerst lächelt er und grüßt jeden, verspricht viel, befreit das Volk von seinen Schulden. Dann zettelt er Kriege an, damit das Volk einen Führer braucht. Er schafft sich jeden vom Hals, der tapfer, hochgesinnt, weise oder reich ist, und reinigt den Staat wie ein Arzt in umgekehrter Richtung, indem er die Besten entfernt und die Schlechtesten lässt. Und das Volk, das dem Rauch der Knechtschaft unter Freien zu entkommen sucht, fällt ins Feuer der Knechtschaft unter Sklaven.

(Ende von Teil 8 — weiter in Teil 9: Der Tyrann)